Il pleut, doucement. Plus fort. Martele la terre avec violence... S'envoler dans les nuages. Comme avant. Imaginer seule la beauté des paysages amoureux. Parler du mauvais passé. De celui d'il y a tres longtemps. Ca faisait plusieurs mois, qu'elle en avait pas parler. De ca. De ce qu'elle avait compris dans les bras de son première amour. Ce qu'elle aurais préféré pas comprendre. Ce qu'il aurait été mieux de ne pas comprendre. Ca. Ce qu'elle a mis dans un coin de son esprit. Sans plus jamais y penser, sauf de temps en temps. Ca arrive. Pas souvent. Elle elle a su en faire abstraction. Faire sa vie avec ca, avec ces images. Ces sensations. Interdites. Hors la loi. Défendues. Pleurer avec la pluie de ce passé silencieux. S'en foutre, comme du reste. Comme de sa mort, comme de ce qu'un autre lui a fait, comme de ce qu'un lui a raconté, comme de ses secrets au coin de son oreille. Comme de tout, comme de son espoir vain des courir dans bordeaux sous la pluie, rigolant voyant un sourire angelique. Comme de tous les espoirs qu'elle a. Comme de ce putain de temps qui passe pas. Comme de cette putain de décision qu'il faudra prendre avant septembre. Assume? Assume pas? Bouge? Bouge pas? Prendre le train. Rever un peu, pendant ces longues heures. Puis reprendre la locomotive et se dire que oui, on savait ce qui se passerai. Prete a assumer la vérité? Prete a voir, a entendre ca, ce truc? Prete a s'assoir dans ce lieu inconnu, et attendre le garcon de salle? Prete a faire l'inconnue dans ce lui sombre, regarder quelqun s'affairer calmement, professionnellement...? A l'ombre de tout regard, et puis repartir, et mourir au fond de cette chambre? Es tu prete?
Fiction...
